Arrodillarse tiene sentido desde la libertad

 

Se repite con frecuencia que el camino de la humildad pasa por la humillación, pero cuanto más lo escucho, más me doy cuenta de que algo en esa frase chirría; porque ni la experiencia humana ni el corazón del Evangelio parecen sostener algo así. Aunque humildad y humillación compartan una misma raíz —humus, tierra—, no brotan del mismo lugar ni producen el mismo fruto.

La humildad nace desde dentro. Es fruto de un largo trabajo interior, de una mirada que se ha vuelto verdadera, de una presencia que ya no necesita inflarse ni esconderse. Es un estado en el que uno ya no lucha por aparentar lo que no es, ni se avergüenza de sus límites, ni necesita ocupar el centro para sentirse valioso. Humildad es habitar la propia medida, con paz. Saber que no se es más que nadie, pero tampoco menos. No hace daño, no aplasta, no impone. Es una forma de estar que aligera el alma.

La humillación, en cambio, entra desde fuera. Llega como gesto que rebaja, palabra que silencia, mirada que reduce. Puede ser explícita o disfrazada, pero cuando irrumpe sin encontrar dentro un suelo firme y habitado, desestructura. Lo que no se integra, lo que no se acoge desde la verdad interior, se convierte fácilmente en violencia. Porque una cosa es que yo quiera arrodillarme, y otra muy distinta es que otro me obligue a arrodillarme. Aunque la postura externa sea la misma, lo que lo sostiene por dentro marca la diferencia entre la libertad y la humillación, entre la entrega y el sometimiento.

Hay personas que han logrado convertir algunas experiencias humillantes en ocasión de crecimiento. Pero no fue la herida la que enseñó, sino la gracia que ya obraba dentro. No fue la rebaja lo que generó virtud, sino la capacidad de sostenerse sin romperse del todo. Que algo se haya transformado en bien no significa que fuese bueno desde el principio. Y eso es importante. Porque romantizar la humillación, espiritualizarla o justificarla como pedagogía puede abrir la puerta a formas sutiles de abuso, de sometimiento, de destrucción de lo humano.

Cuando se recurre a Jesús para sostener esta idea, también conviene ser precisos. Filipenses no dice que Cristo necesitara ser humillado. Dice que se despojó, que asumió libremente una entrega que brotaba del amor. Su abajamiento fue un acto consciente, no una pérdida de dignidad. Nadie lo empujó hacia abajo para enseñarle humildad. Él eligió el camino de hacerse siervo, no por necesidad de rebajarse, sino porque quiso habitar hasta el fondo nuestra pequeñez, sin dejar de ser Hijo. Su gesto no fue pasividad, fue decisión.

Y más aún: Jesús jamás humilló a nadie para educarlo. Tocó con ternura a quienes otros evitaban, sostuvo con palabra a quienes ya no contaban, devolvió lugar a quienes habían sido barridos al margen. Su pedagogía no se basó en la vergüenza ni en la herida, sino en el encuentro. Nunca usó la humillación como camino. Nunca enseñó rebajando. Su modo de elevar consistía en mirar a las personas tal como eran y devolverles su rostro.

Por eso, cuando se afirma que ser humilde implica dejarse humillar, algo en mí se resiste. He visto cómo se ha pedido a personas que soporten humillaciones como si eso las hiciera mejores. Que acepten apagarse como si eso fuera santidad. Y eso no tiene raíz en el Evangelio. Jesús nunca enseñó así.

La humildad no exige heridas impuestas. Nace cuando el alma se descubre habitada, sostenida, mirada con ternura. Cuando ya no se siente urgida a justificarse ni a defenderse. Cuando sabe que no necesita disfrazarse para merecer. Eso no se aprende con castigos ni desprecios. Se aprende cuando la verdad y el amor se encuentran y ya no compiten.

@pasbiopal